obras literarias

Hay momentos en que la serenidad es perceptible, la respiración muy lenta, el pulso pausado y los latidos del corazón apenas notorios; la mente se sumerge en los recuerdos y reconstruye paso a paso los hechos, sin la presencia seria y formal que interroga, intimida y hace olvidar detalles. O me parece que ya lo mencione... o el tecleo en el computador del secretario me lleva a otros lugares... Sigo hablando, no, sigo escribiendo. esta vez sobre las líneas del cuaderno, sintiendo cada instante, cada palabra, cada gesto o señal, cada dolor, angustia e impotencia.

Hay momentos en que la serenidad es perceptible, la respiración muy lenta, el pulso pausado y los latidos del corazón apenas notorios; la mente se sumerge en los recuerdos y reconstruye paso a paso los hechos, sin la presencia seria y formal que interroga, intimida y hace olvidar detalles. O me parece que ya lo mencione... o el tecleo en el computador del secretario me lleva a otros lugares... Sigo hablando, no, sigo escribiendo. esta vez sobre las líneas del cuaderno, sintiendo cada instante, cada palabra, cada gesto o señal, cada dolor, angustia e impotencia.

Recoger nuestra memoria histórica, la historia de la construcción colectiva de tejido social es una obra de arte, obra de arte surcada por el esfuerzo de muchas manos que se estrechan en el saludo, se crispan sobre el azadón, la pala sobre la tierra o la tiza sobre el tablero; cuando esas manos plasman en paginas blancas el sentido profundo de nuestra lucha por defender el territorio, cuando junto a las voces protagonistas entonan proclamas por la dignidad de la vida.

A nuestros ancestros, primeros habitantes del territorio, quienes ofrecieron su valía al soportar los infortunios de una conquista abrupta, cruel, perversa, despojante, quienes a pesar de la ignominia lograron resguardar partes importantes de la cultura, que hoy y siempre nos llamara a rescatarla. A la resistencia social de los pueblos del centro oriente de Colombia que se organizan y luchan al calor de la construcción del tejido social, cuyos hilos se tensan por la permanencia con dignidad en pos de la emancipación definitiva.

Llueve, La ventana esta vacía aun así la siento amiga, siento que me mira sin cansancio ni reproches, como una ilusión como una fantasía es una visión un instante sin vanidad no falsas alegrías.

Hay momentos en que la serenidad es perceptible, la respiración muy lenta, el pulso pausado y los latidos del corazón apenas notorios; la mente se sumerge en los recuerdos y reconstruye paso a paso los hechos, sin la presencia seria y formal que interroga, intimida y hace olvidar detalles. O me parece que ya lo mencione... o el tecleo en el computador del secretario me lleva a otros lugares... Sigo hablando, no, sigo escribiendo. esta vez sobre las líneas del cuaderno, sintiendo cada instante, cada palabra, cada gesto o señal, cada dolor, angustia e impotencia.